Histoire de pinceaux.....

Il y a toujours un côté de soi dissimulé,
Celui tout décoré pour la visite
Que l'on passe dans le photoshop du discret
Où les défauts se cachent sous la couche de peinture...

Il n'y a que nous qui savons,
Il n'y a que nous qui pouvons dire,
Il n'y a que nous qui tenons le pinceau,
Et il n'y a que nous qui connaissons la vraie version...

Il y a aussi qu'à un moment donné
On en arrive à ne plus se reconnaître,
Tellement habitué de porter les peintures de parade
Que le vrai visage s'estompe dans nos souvenirs...

Non pas pour une histoire de dissimulation
D'hypocrisie ou encore de couardise,
Mais simplement avec le temps qui fait son chemin
Et la vie qui y ajoute couche après couche...

Et comme un vieux meuble
On finit par en avoir trop épais,
Certains jours on le regarde et on voit bien
AH oui ! c'est de cette couleur qu'il était au début...

Mais voilà..quelquefois on manque d'outils
Ou encore de courage pour s'y attaquer,
Ça demeure un gros morceau qui demande du temps,
De quel côté débuter, aurais-je le savoir pour y travailler?...

Quelquefois on trouve par des hasards de vie,
Des occasions où on a l'impression
Que des gens rencontrés sur le chemin
Pourrait faire le travail à notre place...

S'il est vrai qu'il demeure beaucoup plus facile
De voir les mauvais herbes dans la cour du voisin,
On ne peut pas toujours penser que leurs outils
Sont meilleurs que les nôtres...

Il y a juste qu'ils ont débuté avant nous,
Pour X raisons, ils ont retrouvé leurs vraies couleurs
Ou du moins, on sut arrêter le pinceau de se faire aller,
La fin de la récréation a sonné plus vite dans leur cour... c'est tout...

Ils ont franchit le premier pas,
Qui est celui de l'acceptation, je dirais,
Accepter de se voir moins beau que dans ses pensées
Laissant voir les défauts sous la cuirasse...

Ça n'en fait pas du meilleur monde que nous,
Car rien de plus facile que de retomber dans le pot de peinture,
Peut-on appeler cela de l'instinct de conservation
Puisque c'est si facile de se sentir aussi laid?...

Car plus qu'aux autres, c'est à nous
Que l'on veut dissimuler la vérité,
Se pensant indigne de la moindre considération
Si on montrait son vrai visage...

Et la peur au ventre on en arrive même
À appliquer la peinture directement sur les miroirs,
Pour être bien certain de ne jamais s'y voir
Tsé...toute pour arriver à se cacher...

Même quelquefois on va jusqu'à utiliser le pinceau
Sur les autres autour de nous,
On les peint plus noirs qu'ils ne sont
Comme ça on ressort du décor plus facilement...

On se donne toutes les chances sans leur en laisser aucune
Tout ça causé par la peur qui nous colle au ventre,
Car si se ne sont pas eux les coupables
Le calcul est facile à faire....alors c'est nous...

Tout cela parce que l'on croit que la vie est une équation
Où 1+ 1 égale toujours 2, où si c'est pas toi c'est moi,
Où tout est toujours coupé au carré
Comme les lits des militaires...

Ben c'pas vrai...
Des fois, il n'y en a pas de coupables,
Et de s'dire mon coeur est plus noir que le tien, non c'est le tien
Fait juste nous faire perdre du temps pour rien...

Certains se cachent plus que d'autres,
Z'ont pas commis un crime là,
Chacun ne peut être responsable
Que de son propre pinceau...

On passe notre vie à faire des choix,
De carrière, de croisées de chemin,
J'décide de tourner à gauche, non tiens à droite cette fois
Personne ne peut les faire à notre place...

Et même si on décide d'appliquer de la peinture,
C'est nous que ça regarde,
Au moins il s'agit de ne pas oublier avec le temps
De quelle couleur était la couche originale....


Tube....