Les vieux poètes........

Le vieux poète grimpa en haut de la montagne
Il regarda au loin avant de s'asseoir
En se rappellant songeur ses jours de jeune poète,
Bientôt il ne pourrait plus grimper ainsi en haut de tout
Pour pouvoir continuer à se connecter au reste du monde

Il lui faudrait faire jouer sa mémoire
Retrouver au fond de son coeur les élans vus et ressentis
Fouiller dans ses souvenirs
Se rappeller du temps où il réussissait à toucher l'âme de ses prochains.....
Du temps de Baudelaire, il aurait pu écrire de la noirceur qui le guette :

------" Dans les caveaux d'insondable tristesse
Où le Destin m'a déjà relégué ;
Où jamais n'entre un rayon rose et gai ;
Où, seul avec la Nuit, maussade hôtesse,

Je suis comme un peintre qu'un Dieu moqueur
Condamne à peindre, hélas ! sur les ténèbres ;
Où, cuisinier aux appétits funèbres,
Je fais bouillir et je mange mon cœur " ------

Mais on ne s'exprime plus ainsi de nos jours
Les fleurs du mal poussant désormais entre les pavés
Il ne convient plus d'en faire des poèmes
On se contente de cotoyer le mal plutôt que d'y chercher des fleurs
On montre ses sentiments plutôt que d'en parler...

Le vieux poète donc repartit dans son repaire
Cherchant dans son propre coeur son inspiration
Peut-être qu'il lui faudrait donner un peu plus de sa personne
Plutôt que de demeurer au loin pour observer la vie
Il lui faudrait lui aussi se brûler les ailes pour apprendre la compassion....

Du haut d'une montagne les vieux poètes nous observent
Sachant que bientôt l'inspiration viendrait à manquer
Ils pleurent des larmes qui font la mer
Leurs soupirs font gonfler les nuages
Mais dans leur sagesse, ils les soufflent loin de nous.....

Les vieux poètes sont d'une espèce en voie de disparition
Ils sont de cette race que le consommé-jeté ne veut plus
On passe tout droit devant le message de leurs strophes
La beauté des maux changés en mots ne fait plus battre les coeurs
La beauté se veut dénudée et non plus enrobée d'idées.....

La montagne de l'âme devient difficile à atteindre
On en la retrouve pas dans les atlas publicitaires
On n'y va pas en charter, ni même à pied
Les marches, à peine tracées dans l'atmosphère
Sont faites d'ambre et de couleur du coeur...

On s'en approche doucement si on veut qu'y gazouille le chant des oiseaux
On parcourt la terre entière lorsqu'elle tient sur une idée
On conquiert le ciel et les ténêbres pour y implanter nos lumières
Mais au pays des vieux poètes, l'émotion est reine
Elle se retrouve, petite fleur isolée, tout haut dans la montagne
Et les vieux poètes rêvent leur vie pour réussir à la contempler.....



Tube.....:)